春日的阳光穿过梧桐叶的缝隙，在青石板上投下斑驳的光影。我坐在老城墙的台阶上，看着流浪猫在墙根打盹，忽然想起去年此时，曾在这片砖石间遇见过一个穿月白旗袍的姑娘。她赤足踩过潮湿的苔藓，裙摆扫过开败的玉兰，在晨雾中留下若有若无的茉莉香。那时我总以为，春日梦境会像蒲公英的种子，乘着南风飘进每个人的生命里，却在某个清晨醒来时，连指缝间的风都带不走半分痕迹。

巷口的槐花开了又谢，茶馆里的评弹声依旧在暮色中流转。老茶客们总爱说，春梦是上苍赐的糖霜，裹着青团子的糯米香，甜得人眼眶发烫。记得有年清明，我在城隍庙前遇见卖玉兰的少女，她鬓角别着朵将谢未谢的花，用吴侬软语唱着《游春》小调。我买下那朵花时，她突然凑近我耳边低语："这花养在瓷瓶里，能活三个时辰。"后来我果然看见，当暮鼓响起时，那朵玉兰化作满地雪瓣，少女却已消失在人群深处。

春雨总在子夜时分最缠绵。去年谷雨那晚，我在雨巷偶遇了撑油纸伞的老者。他告诉我，年轻时曾在此处遇过穿红嫁衣的新娘，雨打芭蕉的夜晚，两人共撑一把伞走了整条青石巷。如今他仍保留着那柄伞，伞骨上却已布满裂痕。"伞漏了雨，梦漏了心。"老者笑着把伞柄递给我，转身时，伞面上滴落的雨珠在月光下泛着珍珠般的光泽。后来那柄伞被我收在檀木匣中，可每当夜雨敲窗，我总能听见伞骨间传来细碎的雨声。

城西的荷塘每年六月都会开成粉色的海。有年夏至，我看见一个穿蓝布衫的少年在荷塘边写生，他笔下的荷花竟比真实的花更鲜艳三分。少年告诉我，他祖父曾是宫廷画师，祖传的调色盘里藏着七十二种春色。我们坐在浮萍编织的筏子上，看夕阳把莲叶染成金红色，少年突然指着水面惊呼："快看！你的倒影在开花了！"可当我凑近细看，只见晚风拂过，涟漪中只有破碎的云影，连半片真正的花瓣都寻不到。

秋分那日我重游故地，发现城墙上的野菊开得正盛。卖花阿婆说，这城墙下埋着前朝宫女的骨灰，每年春分秋分，她们就会化作花魂游荡。我蹲下身触碰那些沾露的野菊，突然想起那个月白旗袍的姑娘，那个撑油纸伞的老者，那个画荷花的少年，还有卖玉兰的少女。原来春梦从来不是虚幻的泡影，而是时光长河里浮沉的微尘，被雨水冲刷成记忆的沟壑，被风霜雕琢成生命的年轮。

暮色四合时，我看见城墙根下多了个石碑，上面刻着"春梦无痕"。碑前的野菊在晚风中轻轻摇曳，仿佛在诉说那些转瞬即逝的相遇。卖花阿婆告诉我，这是近年新立的，因为常有旅人在这寻访旧梦。我忽然明白，春梦之所以珍贵，恰在于它像露水般短暂，像风絮般轻盈，让人在追逐与失落间，学会与无常和解。那些未留痕迹的梦境，最终都成了生命里最温柔的注脚，提醒我们：最美的风景，往往在视线转角处。